Истории от 21.02.2018

Живём на первом этаже. Поставили с мужем решётки на окна. Сыну эта идея не понравилась, но мы объяснили, что это необходимые меры безопасности. Как-то наблюдаю картину: стоит сынок мой перед окном, открыл его, держится за решётки с видом сибирского мученика, напевает:
— Вечер потихоньку догорает, догорает солнца уголёк, и тихонько песню напевает на тюремных нарах паренёк...

Серёжа (6 лет) спрашивает:
— Бабушка, ты почему папу Володей назвала? Думала, что второй Ленин будет?

Маленькая девочка увлечённо стучала по клавишам в текстовом редакторе, неосмотрительно оставленным отцом запущенным. На вопрос, чем же она занимается, она гордо ответила, что пишет книгу.
— И о чём же книга? — спросил папаша.
— Не знаю, — вздохнула дочка. — Я ведь читать-то ещё не
умею!

Очень торопимся, переходим дорогу в неположенном месте. Машин нет, но на всякий случай говорю:
— Если нас задавят, то я не виновата.
Лёля молча перебежала дорогу. А потом говорит:
— Мама, но мне же еще надо жить! Мне всего 7 лет! Я многого не видела, и многого не знаю. Мне бы пожить ещё лет до 60-70-80.
С тех пор переходим только там где положено.

На племянницу Алису (5 лет) вдруг накатила волна вдохновения. Подошла ко мне и говорит:
— Я, оказывается, умею стихи сочинять!
— И что же ты уже сочинила? Может, почитаешь мне?
— Могу почитать. Только это стихотворение пока не очень большое. «Я расту, расту, расту — в высоту и в красоту!».
Н-да... Такие они, женские стихи...